8 millones de luces

Una llama pulsa con el viento

refleja sombras en la pared

llora una vela

rodilla en tierra

solloza el alma

se eleva una plegaria.

Esta vela no es la única.

Hay 8 millones de luces

en distintos husos horarios

que hacen comunión con

las otras tantas que se quedaron.

Taquicardia,

garganta seca.

Silencio.

Tanto silencio.

Un símbolo de un duelo colectivo

que alberga los nombres

de los miles de caídos.

No tienen rostros.

No son familia.

No son amigos.

Pero así se sienten.

Y en un instante descubrimos

que sangramos tricolor.

Desaparecen el origen,

la ideología,

el tono de piel,

las posesiones,

los logros.

Volvemos a la base.

Nos duele el humano.

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